槐安國語

Daitōs Predigten und Verse sind absichtlich schwer, und zu Hakuins Zeit las sie niemand. Warum ein Lehrer seine Worte zum Dornendickicht macht und warum ein Kommentator sich weigert, es zu lichten, ist die These, auf die Hakuin seine Lesart baut.

Hakuin beginnt mit einem Satz, den er den am schwersten zugänglichen nennt: auf demselben Zweig geboren, nicht auf demselben Zweig sterbend. Solche Worte sind die Reißzähne der Lehre, ein Talisman, der dem Schüler das Leben nimmt. Der alte Meister Yuanwu hatte Verse auf Kōans einen Umweg genannt, über Chan zu reden; Hakuin entgegnet, sie seien der gefährliche Weg, ein goldener Hammer, der jeden zerschlägt, der eine Verwirklichung beansprucht, die er nicht hat. Seine eigenen Kappensätze hinter jeder Zeile Daitōs schärfen die Dornen, statt sie zu erklären.

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Manche Mönche zu Hakuins Zeit aßen ihren Reis, saßen den ganzen Tag schweigend und nannten die Ruhe Erwachen. Was solchem Sitzen fehlt und warum Hakuin es für verderblich hielt, zieht sich durch die Angriffe des Kommentars.

Hakuin zeichnet diese Sitzer als krankes Pferd, das im Stall die Augen schließt und nicht einmal sein Heu fressen kann, oder als blinden Esel im Unkraut: Sie nennen die alten Lehrgeschichten Worte und verschlungene Ranken, fürchten sie wie eine Feuergrube und bedauern jeden, der liest. Diesem verdorrten Zen setzt er das Kōan und den Vers darauf entgegen, als Schranke, die man weder durchschreiten noch verlassen kann. Ebenso hart ist er zur anderen Seite: zu Mönchen, die weder sitzen noch lernen und ihre Tage mit modischer Dichtung verbringen.

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